Будь прям и горд, раздроблен изнутри, на ощупь тверд. (с)
Это не дуэльная вещь, которую я очень давно хотел написать. Мне не хватало лишь стимула. Стимулом стала Лотиониэль, чему я бесконечно рад.
PS: вообще получилось не совсем то, что я хотел, но пусть будет. переписать его достойно я все равно уже не смогу.
Автор: Eleniel
Фандом: Sherlock BBC
Жанр: angst, ибо пострейхенбах.
Рейтинг: PG
Герои: JW, SH
Ход часов
Иногда человек чертовски похож на часы. Он отмеряет свою жизнь ровно, спеша или запаздывая, наматывая круг за кругом по своему циферблату. Всегда в своем темпе, всегда в постоянстве. А единственное, что требуется любым часам – это завод. Или батарейка. Каждому – свое.
Джону Уотсону нужна была его внутренняя война. Джону был нужен Шерлок Холмс. Шерлок Холмс умер.
По вечерам Джону казалось, что в его внутреннем часовом механизме закончился завод. Мир вокруг стал серым, будто всегда и был таким, а он просто лежал и смотрел в потолок, слушая свой пульс – как эхо того самого часового хода. И это было плохо.
Еще хуже было то, что последнее, что оставалось от Шерлока – его «записка», если можно назвать так телефонный разговор – стиралось из памяти вечер от вечера, будто исчезая вместе с последними крохами тепла, а Джон не мог их удержать. Воспоминания, смазанные из-за шока и стершиеся от времени, утекали сквозь пальцы по крупинке - каждую секунду. Казалось, если он будет чаще вспоминать о том дне, о том времени, что он провел с Шерлоком, ему удастся сохранить эти воспоминания дольше, оживляя их в своем воображении. Но вспоминать становилось все тяжелее и больнее, а он не мог заставить себя сесть и просто записать это в блог. Выписать это на бумагу было бы проще, это было бы аналогично кровопусканию, способному помочь от заражения крови. Проблема была в том, что замены, равноценной Шерлоку, Джон не знал. Всаживать себе в сердце букву за буквой было страшно.
Текст всегда становился его маленькой реальностью, не всегда точной, зато очень надежной. А делать смерть Шерлока «надежной» он не хотел. Ни за что. Иногда, правда, он все же садился за компьютер и начинал описывать последние из их расследований, запивая текст кофе и успокоительным. Ночи после таких сеансов были самыми тяжелыми и страшными.
Лестрейд в их короткие встречи часто повторял, что людей лечит время. Но Джон, как, впрочем, и сам Грэг, этому нисколько не верил. Время совсем не лечит. Со временем люди забывают прошлое, уходя с головой в новые проблемы - и только. Но как забыть то, что ждет тебя в твоем собственном сознании огромным подводным камнем? Ведь как только ты забываешь про него – обязательно наталкиваешься вновь.
«Добрый вечер, меня зовут Джон Уотсон. Вам, кажется, нужен…» - «Вы тот самый доктор Уотсон?»
«Мой друг…» - «Шерлок Холмс?»
«Мой адрес:…» - «Да, разумеется, я знаю»
За чертовы десять минут его жизнь раз и навсегда превратилась в яркий правдоподобный кошмар. В его жизни не стало… самой жизни. Так бывает, когда исчезают люди, с которыми было связано почти все твое существование. Остаются дела, проблемы, которые нужно решать, работа, которую нужно делать. Не остается только смысла во всем этом. Никакого. Порой Джону казалось, что все место, которое в его мире занимал Шерлок Холмс, заполнилось вакуумом. Абсолютной стерильной пустотой, холодной и мерзкой. И Джон по ночам молил Бога, всю Вселенную, самого Шерлока Холмса, наконец, будь он неладен, чтобы тот вернулся. И не было бы больше пустоты и тихого, на грани слышимости, часового хода по ночам.
***
В гостиной было темно, лишь экран ноутбука отбрасывал на стену бледную полоску света. Тихая квартирка на окраине, частная практика, позволяющая не слишком сильно перенапрягаться с работой, мерное шуршание клавиш ноутбука бессонными ночами, бессловесный индикатор часов в угла экрана: четыре цифры и двоеточие. Этого было недостаточно для того, чтобы Джон был счастлив, но вполне хватало, чтобы он мог сходить с ума с максимальным комфортом.
Спустя полтора года его жизнь изменилась: в ней снова появились люди, обычные, заурядные, со своими обычными и заурядными проблемами; исчезли ночные гонки по малоизвестным улицам Лондона, краденые удостоверения инспекторов Скотланд-Ярда и безлимитный пропуск в лаборатории и морг госпиталя Святого Варфоломея. В общем, спустя некоторое время Джон Уотсон снова превратился из незаменимого помощника Шерлока Холмса и популярного блоггера в комиссованного военного хирурга. Ничего ужасного.
Он откинулся на спинку стула, отпивая из чашки остывший кофе. Тишина звенела в ушах, а в голове было пугающе пусто. Наверное, это и есть одиночество – острое чувство опустошенности, неправильности всего, что происходит вокруг. Он устало потер глаза. Индикатор в углу экрана изменил значение с «03-34» на «03-35». Он провел за компьютером уже четыре часа.
В ночной тишине звуки кажутся особенно громкими, и тихий стук входной двери прозвучал будто набатный колокол. Джон встрепенулся и поднялся со стула. Когда в четвертом часу ночи кто-то стучится в дверь, нормальные люди испытывают лишь страх. Джон, пожалуй, мог бы испугаться - если бы думал, что ему есть, что терять.
Возможно, Люси Пэнс расстроится, когда завтра утром придет на прием и встретит лишь закрытую дверь. Может, мисс Вандшир разозлится и целый день будет рассказывать подругам о Джоне Уотсоне, странном частном враче, который не держит своего слова. Вероятно, миссис Хадсон перезвонит ему три или четыре раза. В остальном же жизнь продолжит свое неспешное течение. Просто – без него.
Поворот ключа на полтора оборота против часовой стрелки. Шорох открывающейся двери. Сбитое дыхание.
- Ты, - неверяще, почти моляще.
- Джон, - и улыбка. И часы снова возобновляют свой ход, будто и не останавливались никогда.
Иногда человек восхитительно похож на часы. Отмеряет данное ему время ровно, в своем собственном ритме, лишь изредка замирая на месте, чтобы дождаться, когда его заведут заново или вставят новую батарейку.
Для каждого батарейка – своя: свой допинг, свой смысл продолжать бесконечное движение. Джону Уотсону нужна была его внутренняя война. Джону был нужен Шерлок Холмс. Шерлок Холмс воскрес из мертвых спустя полтора года.
Ход часов начался заново.
PS: вообще получилось не совсем то, что я хотел, но пусть будет. переписать его достойно я все равно уже не смогу.
Автор: Eleniel
Фандом: Sherlock BBC
Жанр: angst, ибо пострейхенбах.
Рейтинг: PG
Герои: JW, SH
Ход часов
Loneliness is an unpleasant feeling in which a person feels a strong sense of emptiness, yearning distress and solitude
resulting from inadequate quantity or quality of social relationships.
resulting from inadequate quantity or quality of social relationships.
Иногда человек чертовски похож на часы. Он отмеряет свою жизнь ровно, спеша или запаздывая, наматывая круг за кругом по своему циферблату. Всегда в своем темпе, всегда в постоянстве. А единственное, что требуется любым часам – это завод. Или батарейка. Каждому – свое.
Джону Уотсону нужна была его внутренняя война. Джону был нужен Шерлок Холмс. Шерлок Холмс умер.
По вечерам Джону казалось, что в его внутреннем часовом механизме закончился завод. Мир вокруг стал серым, будто всегда и был таким, а он просто лежал и смотрел в потолок, слушая свой пульс – как эхо того самого часового хода. И это было плохо.
Еще хуже было то, что последнее, что оставалось от Шерлока – его «записка», если можно назвать так телефонный разговор – стиралось из памяти вечер от вечера, будто исчезая вместе с последними крохами тепла, а Джон не мог их удержать. Воспоминания, смазанные из-за шока и стершиеся от времени, утекали сквозь пальцы по крупинке - каждую секунду. Казалось, если он будет чаще вспоминать о том дне, о том времени, что он провел с Шерлоком, ему удастся сохранить эти воспоминания дольше, оживляя их в своем воображении. Но вспоминать становилось все тяжелее и больнее, а он не мог заставить себя сесть и просто записать это в блог. Выписать это на бумагу было бы проще, это было бы аналогично кровопусканию, способному помочь от заражения крови. Проблема была в том, что замены, равноценной Шерлоку, Джон не знал. Всаживать себе в сердце букву за буквой было страшно.
Текст всегда становился его маленькой реальностью, не всегда точной, зато очень надежной. А делать смерть Шерлока «надежной» он не хотел. Ни за что. Иногда, правда, он все же садился за компьютер и начинал описывать последние из их расследований, запивая текст кофе и успокоительным. Ночи после таких сеансов были самыми тяжелыми и страшными.
Лестрейд в их короткие встречи часто повторял, что людей лечит время. Но Джон, как, впрочем, и сам Грэг, этому нисколько не верил. Время совсем не лечит. Со временем люди забывают прошлое, уходя с головой в новые проблемы - и только. Но как забыть то, что ждет тебя в твоем собственном сознании огромным подводным камнем? Ведь как только ты забываешь про него – обязательно наталкиваешься вновь.
«Добрый вечер, меня зовут Джон Уотсон. Вам, кажется, нужен…» - «Вы тот самый доктор Уотсон?»
«Мой друг…» - «Шерлок Холмс?»
«Мой адрес:…» - «Да, разумеется, я знаю»
За чертовы десять минут его жизнь раз и навсегда превратилась в яркий правдоподобный кошмар. В его жизни не стало… самой жизни. Так бывает, когда исчезают люди, с которыми было связано почти все твое существование. Остаются дела, проблемы, которые нужно решать, работа, которую нужно делать. Не остается только смысла во всем этом. Никакого. Порой Джону казалось, что все место, которое в его мире занимал Шерлок Холмс, заполнилось вакуумом. Абсолютной стерильной пустотой, холодной и мерзкой. И Джон по ночам молил Бога, всю Вселенную, самого Шерлока Холмса, наконец, будь он неладен, чтобы тот вернулся. И не было бы больше пустоты и тихого, на грани слышимости, часового хода по ночам.
***
В гостиной было темно, лишь экран ноутбука отбрасывал на стену бледную полоску света. Тихая квартирка на окраине, частная практика, позволяющая не слишком сильно перенапрягаться с работой, мерное шуршание клавиш ноутбука бессонными ночами, бессловесный индикатор часов в угла экрана: четыре цифры и двоеточие. Этого было недостаточно для того, чтобы Джон был счастлив, но вполне хватало, чтобы он мог сходить с ума с максимальным комфортом.
Спустя полтора года его жизнь изменилась: в ней снова появились люди, обычные, заурядные, со своими обычными и заурядными проблемами; исчезли ночные гонки по малоизвестным улицам Лондона, краденые удостоверения инспекторов Скотланд-Ярда и безлимитный пропуск в лаборатории и морг госпиталя Святого Варфоломея. В общем, спустя некоторое время Джон Уотсон снова превратился из незаменимого помощника Шерлока Холмса и популярного блоггера в комиссованного военного хирурга. Ничего ужасного.
Он откинулся на спинку стула, отпивая из чашки остывший кофе. Тишина звенела в ушах, а в голове было пугающе пусто. Наверное, это и есть одиночество – острое чувство опустошенности, неправильности всего, что происходит вокруг. Он устало потер глаза. Индикатор в углу экрана изменил значение с «03-34» на «03-35». Он провел за компьютером уже четыре часа.
В ночной тишине звуки кажутся особенно громкими, и тихий стук входной двери прозвучал будто набатный колокол. Джон встрепенулся и поднялся со стула. Когда в четвертом часу ночи кто-то стучится в дверь, нормальные люди испытывают лишь страх. Джон, пожалуй, мог бы испугаться - если бы думал, что ему есть, что терять.
Возможно, Люси Пэнс расстроится, когда завтра утром придет на прием и встретит лишь закрытую дверь. Может, мисс Вандшир разозлится и целый день будет рассказывать подругам о Джоне Уотсоне, странном частном враче, который не держит своего слова. Вероятно, миссис Хадсон перезвонит ему три или четыре раза. В остальном же жизнь продолжит свое неспешное течение. Просто – без него.
Поворот ключа на полтора оборота против часовой стрелки. Шорох открывающейся двери. Сбитое дыхание.
- Ты, - неверяще, почти моляще.
- Джон, - и улыбка. И часы снова возобновляют свой ход, будто и не останавливались никогда.
Иногда человек восхитительно похож на часы. Отмеряет данное ему время ровно, в своем собственном ритме, лишь изредка замирая на месте, чтобы дождаться, когда его заведут заново или вставят новую батарейку.
Для каждого батарейка – своя: свой допинг, свой смысл продолжать бесконечное движение. Джону Уотсону нужна была его внутренняя война. Джону был нужен Шерлок Холмс. Шерлок Холмс воскрес из мертвых спустя полтора года.
Ход часов начался заново.
@темы: SH fanfiction, (с) Eleniel