воскресенье, 04 марта 2012
Название: Эвкалиптовая горечьАвтор: ElenielБета: как всегда, Microsoft Word
Жанр/категория: postcanon (пострейхенбах), agnst
Рейтинг: G
Размер: drabble (539 слов)
От автораОт автора: Это мой второй пострейхенбах. Очень грустный, очень депрессивный. Но именно так я вижу и чувствую слово "горечь". Мне очень хочется поблагодарить Too за то, что она мой лучший друг, и за то, что ее музыка помогает мне писать и вкладывать в текст именно то, что я хочуRead itГоречь… когда Лестрад слышал это слово, он вспоминал полынный привкус обиды во рту и ровное дыхание ветра в вересковой пустоши. Как оно обнимало его плотными волнами и холодило открытую кожу рук, лица и ладоней. Еще он вспоминал тоску и чувство, возникающее, когда сожалеешь о том, с потерей чего уже смирился. Оно настигает иногда на старых могилах: душа уже не плачет, да и болеть уже нечему, но просто где-то глубоко внутри становится горько и зябко, как бывает осенью в хмурые дни, если ты не поднимешь воротник.
Второй год без Шерлока прошел проще, чем первый. Уже не плакали Молли и миссис Хадсон, уже не надо было никого успокаивать: все и так знали, что слезами невозможно воскресить мертвого. Особенно, когда он так безысходно, неотступно и неоспоримо мертв, как, казалось, не будет никогда. Не должен был быть.
И вроде бы все правильно и логично: последние слова сказаны, рука Майкрофта испачкана в могильной земле, цветы возложены, и где-то в отдалении замолкли последние звуки католических песнопений, ни разу не прерванных звуком затвора фотокамеры. На похоронах не было папарацци, которые не упустили бы такого зрелища еще неделю назад: посмертно оплевав Шерлока, никто не захотел – или не посмел – прийти к черному камню и высеченным на нем золотым буквам. Все правильно и логично, но все равно – даже спустя два года – вокруг пусто и холодно, хотя воспоминания давно должны были подернуться пылью. И полынное дыхание вересковых полей щекочет шею, пробираясь под воротник, когда Грэг идет по улице.
Все вернулось на свои места. Полиция нудно расследует обычные нудные преступления, в морге тихо, как и положено, наверное... Лестрад уже успел забыть как это – когда все идет «как положено». Потому что уж лучше бы все вокруг остановилось, чем было «как следует». Это скорее было бы по нраву Майкрофту, теперь уже единственному Холмсу в своем роде.
Все вернулось на свои места и таким образом пошло наперекосяк. А под языком поселилась горечь – со вкусом эвкалиптового леденца от кашля, хорошо спасающего от жжения в горле, но, по мнению Лестрада, совершенно отвратительного на вкус. У Лондона появился новый запах - запах болезни, нездоровья, неправильности вместо такого нужного временами, почти неуловимого аромата Kenzo и крепкого кофе.
Грэга передергивало, когда он думал, что должен был ощущать Джон. Наверное, это похоже на агонию медленного умирания, когда все внутри тебя обрывается и падает в пропасть, не имеющую дна. Ненасытную, засасывающую все эмоции, всего тебя целиком. А умереть ты не можешь, потому что веришь, черт возьми, что должен жить за него. Раз уж он смог за тебя умереть. «Агония имени Шерлока Холмса», - грустно подумал Лестрад, устало прикрыв глаза.
Как-то ему довелось увидеть доктора Уотсона, сидящего на корточках у невысокой черной плиты под сенью раскидистого дерева. И в тот момент он испытал гораздо более сильную растерянность, чем в минуты, когда ему приходилось успокаивать плачущую Молли Хупер, для которой у него не было слов утешения. Гораздо более сильную боль, чем когда он сам поверил в то, что консультирующего детектива больше нет. И гораздо меньшую боль, чем Джон Уотсон, который так и не смирился, испытывал постоянно.
И на секунду ему снова примерещился запах кофе вместо ненавистной горечи эвкалипта. И Kenzo – вместо запаха спертого воздуха бездны, куда они падали уже два года, стоило им остаться один на один с тишиной. И вдруг тишину распорол чуть хриплый шепот:
- Грэг, я видел… я больше не могу. Я вернулся.
ну и чтобы вы не расстраивались
@темы:
SH fanfiction,
(с) Eleniel