Вечный мой перекресток, где минус, где плюс?
Когда уходит любовь, остается блюз.
(с) Чиж и Со
Ездили к Сане в часть. Неплохо так съездили, на машине и с ветерком, и Саня, похудевший, но бодрый, был весел и охоч до шуток. Но лучше всего, пожалуй, было по дороге домой. Больнее, в чем-то дерьмовей, но определенно - лучше.
Миша водит машину идеально. Не в плане соблюдения правил, скорости и переключения передач - в общем, не в плане всех автомобильных заморочек. Все дело в атмосфере. Когда человек спокоен и меланхоличен за рулем, мимо проносятся огни строек, машин, фонарей и ремонтных работ, а из колонок тихо играет рок и блюз - это особенная сладкая горечь. И спокойствие.
Вот он сидит на соседнем сиденье, усталый и замороченный с красным цветом на навигаторе, а ты законсервирован в тихой музыке, тумане по обе стороны от дороги и дыхании спящей Ирки с заднего сиденья. И ничего тебе, по сути, не нужно больше. Только дорога и блюз.
Сколько лет назад эта любовь умерла? Три? Пять? Мы похоронили ее, обняв друг друга, чтобы больше не тревожить себя и окружающих. Наверное, и любить-то тогда толком не умели, а все туда же.
А в такие моменты меня догоняет легким сожалением о том, что этот человек - не моя поддержка и опора, а чья-то еще. И возвращается по вечерам к другой женщине, и звонит при любом удобном случае - ей же. Мы целуем друг друга в щеку и расходимся по своим жизням.
Моя жизнь хороша.
Но иногда - исключительно редко - мне жаль, что наши жизни практически перестали пересекаться. Ностальгия, мать ее.