Это становится традицией. Несколько дней ходить погруженным в мысли, которые отказываются быть сформулированными до конца (страшно, ой как страшно признаваться себе в том, чего на самом деле боишься до кома в горле), а потом прочесть об этом. И понять - вот оно. Целое, простое, пугающее до бликов в глазах. Вот оно. А вот ты.
И что с этим делать, еще непонятно, но тебе кто-то сверху уже помог это осознать и сформулировать.
Кто-то верит в Бога, а я верю вот в такое вот вмешательство нерадивого ангела-хранителя. Потому что Тот, кто ответственен за всех, вряд ли найдет время на глупые мысли отдельно взятого меня. Особенно на то, чтобы их еще систематизировать и вкладывать в чужие тексты. А вот какой-нибудь деятельный практикантик из небесной канцелярии - вполне.
Что ж, спасибо ему. Он отлично справляется. Внеочередную премию и отпуск ему. Заслужил.

В голове вертятся сотни отрывков ненаписанных писем и несостоявшихся диалогов. Я бы мог так много написать об этом. Но не буду. Адресату - лично в руки. Если захочет когда-нибудь меня выслушать.
Или сяду за эпистолярный жанр, буду складывать в стол.

Heaven on their minds заслушал уж до легкой тошноты при звуке первых аккордов, а она все еще не перестает быть офигенной. Терапии ради переключился на Фабьян. Теперь она поет Je suis malade, и я понимаю: больной. Точно больной. На голову.