[bla-bla-lab]

Если долго всматриваться в бездну, бездна начнет всматриваться в тебя.
(с) Ницше

Сколько я себя помню, во мне жил Лес. Когда я была ребенком, я рассказывала свои переживания деревьям, старалась не ломать ветки и не рвать листья. Мои ладони часто были в земле и песке, потому что мне нравилось касаться земли - шелково-пыльной летом, холодной и влажной осенью. Мягкой после дождей. Мои самые глубокие воспоминания детства всегда связаны с дождями - с мокрым асфальтом и ароматом сирени на прогулке, с каплями, барабанящями в стекло, со струями воды, скатывающимися под воротник. В детстве я мечтала стать котом или волком - чтобы бежать на мягких лапах по земле, вдыхая запахи, ставшие вдруг в тысячу раз тоньше и ярче. Бежать сквозь туманную морось и прохладную темноту.
Лес начинается у самой земли, если опуститься на корточки и начать перебирать руками сырой холод травы и опавших листьев. Лес стережет по осени запахом паданок с яблони, глянцевым блеском необычайно зеленой листвы, он - в наливающихся красным ягодах боярышника. Лес кружит голову, если поднять взгляд вверх, на макушки деревьев и кусочки серо-синего неба между их кронами. Лес - это влажная кора, это темные ночи с привкусом влажной земли на языке, это холодок, который по ночам настигает тебя даже в городе, когда ты чувствуешь себя Красной Шапочкой, заглянувшей в чащу, Алисой, осмелившейся посмотреть в глаза бездне.
Лес - это то невидимое, что крадется за тобой на мягких лапах, что скребет твою дверь острыми когтями, смотрит желтыми глазами, в которых блуждающие огоньки перемигиваются с луной. Лес слушает каждый шаг, терпеливо всматривается в каждый отпечаток, принимает в себя каждую оброненную мелочь.
Лес невидим, и в то же время он - самое осязаемое и достоверное, что есть по ту сторону.
Когда я проваливаюсь в свою бездну, кроличью нору на окраине своего сознания, я всегда оказываюсь в его чаще, принятая в сердце, допущенная до сокровенного.

Лес не умеет обижать и оскорбляться, он воздает каждому по его ожиданиям.
И нет ничего спокойнее, чем, уже засыпая, лежать на опушке Леса, чувствуя под лопатками мягкую подстилку листвы, и смотреть на звезды между деревьев-великанов. Для меня нет в лесу опасности, потому что в какой-то степени я и есть Лес.

***
Мне странно слышать, что "Дом" каким-то образом плохо влияет на людей и, в частности, на меня. Как может плохо влиять на человека возвращение в его собственную реальность? Мой Дом и мой Лес принимают меня в себя с каждым новым абзацем, с каждым аккордом и переливом шугейза Alcest, лучше которого я не слышала, пожалуй, ничего. Это мой мир - мир мистических сказок и подводных течений; мир, где живут русалки и сирены, поющие сладкие песни; где останавливаются шестеренки в брегете у Повелителя времени, а ветер таит в себе магию, неподвластную ни одному живому существу.
Я не могу назвать это место Раем. Но я горжусь тем, что могу назвать его своим домом.
Эта реальность дарит мне покой. Может быть, потому что я прихожу, уже ожидая этого.