Весь семестр (или даже чуть больше) каждый раз, когда у меня заканчивается очередная книга, я иду в один и тот же книжный магазин рядом с университетом. Один раз пробовала изменить ему с ближайшим к дому книжным магазинчиком (кажется, у меня был литературный сушняк на майских праздниках), и попала на Джека Керуака. У той книженции в мягкой карманной обложке не было для меня ни вкуса, ни запаха, ни смысла. Это, конечно, личное имхо, но больше я кроме "Республики" нигде книг не беру.
А вот когда захожу туда... прохожу мимо кофейных столиков, вдыхая запах корицы, выпечки и кофе, который всегда царит в небольшом закутке, улыбаюсь ребятам на кассе при входе и иду. Ритуально обхожу стенды с литературой об искусстве и музыке, ласкаю взглядом корешки книг на английском, провожу пальцами по ярким обложкам книг "как похудеть за полчаса" и "где найти смысл жизни", которые специально для экзальтированных барышень в любом книжном магазине стоят рядом. А потом попадаю в раздел с художественной литературой и хожу там каждый раз по полчаса, а то и по часу, открывая аннотации, любуясь обложками, представляя, кто случайно толкнул вот ту книгу, что она, гордо стоявшая обложкой вперед, неловко завалилась на стопку таких же позади...
И со мной в этом книжном раю очень часто случаются всякие штуки. И книги - тоже случаются.
Я уже писала, что "Рубашка" Евгения Гришковца удачно попала мне в руки именно тогда, когда мое состояние было дословно как у главного героя.
Или вот еще. Не так давно искала, что почитать, терзаясь сомнениями по поводу собственных чувств к лучшему другу - и отыскала "Где ты" Марка Леви.
А вчера со мной случилось и вовсе что-то запредельное. Как-то не так давно, еще дочитывая Илью Стогова, решила я заглянуть в Республику. Или я тогда "буги-вуги-book" только покупала - сейчас не помню. Но наткнулась на книжку, которая меня заинтересовала: Алексанр Снегирёв (лауреат премии "Дебют", финалист премии "Национальный бестселлер") - "Чувство вины". На книжке там, где положено быть разным кратким биографиям и отзывам значилось: смешная занимательная проза, легкомысленная и абсолютно живая, резкая и смелая, без ложных предрассудков...
Если бы в тот момент мои руки не грел Стогов, которого я высматривала месяца полтора, я бы схватила и побежала на кассу. Но Стогов был уже в руках, совершенно легкий и живой, уже проверенно смелый, резкий и выразительный. И Чувство Вины осталось стоять на полке.
Так вот, прихожу я вчера в Республику, начисто забыв, как та книжка, оставленная мною на полке, называлась. Я вообще пока книгу не прочту, редко запоминаю называния. Да и когда прочту, помню далеко не всегда - остается только смутная фабула и чувство пережитой истории. И вот, отобрав уже из длинно вереницы пестрых обложек одну, вспоминаю - была же здесь книга, которая показалась мне МОЕЙ КНИГОЙ. Начинаю искать. Нахожу серенькую обложку, все те же строчки аннотации, все ту же странную иллюстрацию на обложке и тот же невыразительный шрифт. И думаю - вот надо оно мне, или не надо. А может взять ту книжку, которая про человека, который просыпался раз в несколько лет, которую уже выбрала? Или все же... И обе книги кажутся мне какими-то нежеланными, хоть и с перчиком, и хорошие, и интересные. И вот думаю, уже открывая второй форзац Чувства вины: какая будет дешевле, такую и возьму!
Снегирёв, которого я приметила больше месяца назад, оказался дешевле на десять рублей.
PS: вторая книга называлась "Я выбрал бы жизнь".